sábado, 21 de diciembre de 2013

¡Feliz Navidad!

Y que mejor que hacerlo con uno de los cuadros que más relevancia tendrán el próximo año con motivo del cuarto centenario del Greco.


¡Feliz Navidad!




domingo, 24 de noviembre de 2013

Isabeleando

 (Soundtrack para esta entrada) 

De vuelta...la reportera.



Sueños blancos con puntadas de hilos dorados.
Isabel y Fernando.


Damas sin rostro mirando al infinito.

Mano suspendida en gesto teatral.

Brillante armadura forjada a la medida de su pecho.

Y el sol. Caprichoso, juagando entre los pliegues de sus faldas.

Escucha.
¿Oyes el deslizar de fru-fru de sus telas al caminar?

Lustroso el suelo a su paso.
Quizás., a lo lejos, el caballo encabritado en gesto romántico caiga rendido a los pies de la dama.
Cuentas de colores, blancas perlas acaricia su mano.

Acompaña tus pasos - viajero del siglo XXI - a la gloria esplendorosa de épocas pasadas.
Las tres damas van al baile.


Risas de polisón.
Silencio de mágica ensoñación solo roto por el suspiro atrapado en el tiempo.

Luz de gas en una calle de París.

Infantiles juegos sobre la teatral pasarela.


Carcajadas con sabor a viernes.

Fuera, ya cubre la negra noche con su manto 
de eléctrico alumbrado y hojas amarillas.

Mañana, de nuevo, 
nos pondremos los gastados vaqueros
 y la sucia bata llena de manchas de pintura, 
pero hoy, todavía, 
es pronto...aún falta para la medianoche.







viernes, 15 de noviembre de 2013

Camille Claudel, 1915 (2013)



¿Puede el rostro de un actor/actriz atrapar el alma del personaje al que da vida?

Binoche…SI.


Quizás, esta película, no se quedé grabada en la memoria de las personas que la contemplen, pero los ojos de la Binoche, la cara, limpia, desprovista de artificios, sufre, llora, ríe, duda, teme, mira, habla, sin necesidad de palabras.

No las necesita. 

Y en los silencios, en esa veracidad que los internos de un auténtico hospital psiquiátrico al sur de Francia dan al film, 

“No puedo soportar los gritos de esas criaturas, me duelen en el alma”


entre el negro que cuál fantasmas de luto que caminan visten los personajes, el vacío de los escenarios, los apagados colores, el viento, y el frío que traspasa la pantalla, se nos muestra una mujer herida, terriblemente maltratada por su madre,

“Salvo a mí y a su hermano, prohíbo formalmente que ella escriba a nadie, ni que reciba ninguna comunicación, visita o carta de nadie."

su hermana, pero sobre todo por su hermano –para mi, odioso personaje, idea quizás no compartida- y a la que cuál trasto inútil, encierran en el manicomio –prisión para ella- de Montdevergues librándose de la hija, de la hermana de la artista, la mujer libre, independiente, indomable, ingobernable, apasionada, que una vez, soñó ser artista - ¡siendo mujer!- y escultora encima y amante de un genio, y que en el camino, lo perdió absolutamente todo, incluso, la razón.

“Se me reprocho (¡espantoso crimen!) haber vivido sola”

Pero …¿Acaso es un delito tan grave para vivir encerrada casi 30 años?



Vencida, derrotada, aún con el recuerdo del ser amado transformado en pesadilla, sus ojos aún le recuerdan. Triste escena la del teatro.

“En realidad, nunca había amado a nadie más que a usted, Camille, hoy puedo decirlo. Todo lo demás, esas aventuras lamentables, esa ridícula vida mundana, era el exutorio de una naturaleza excesiva. Usted sufrió demasiado por él.” 
Eugéne Blot a Camille Claudel

Vivir sin crear es condenarse de por vida, y ella, lo hace como –inútil y orgullosa- declaración de principios.

“…En realidad, les gustaría obligarme a esculpir aquí, y, al ver que no lo consiguen, me imponen toda clase de dificultades. Así, no cederé al contrario…”


Se quedará sola.

“Necesito ver a alguna persona que sea amiga"

Y así, sentada, con el cuerpo encogido, aguardará hasta el día de su muerte, donde una fosa común acogerá sus restos, perdidos para siempre.



“Después de catorce años, que hoy se cumplen, reclamo a gritos la libertad…”
Camille Claudel, 1935

Murió en el sanatorio de al que había sido trasladada en 1914, el 19 de octubre de 1943. 

"Estoy en la situación de una col roída por las orugas; a medida que me crece una hoja se la comen"



¿Y su familia? ¿Y ese hermano al que ella tanto adoraba?

Trágica Camille. Siempre en mi recuerdo.

"No he hecho todo lo que he hecho para terminar mi vida engrosando el número de recluidos en un sanatorio, merecía algo más".

Gracias B.

martes, 22 de octubre de 2013

Sueño "macchiaioli"



A lo lejos, 
oigo el canto de una copla 
y el abrazo de la música que parece surgir 
del calor de sus manos.
Pero ya no puedo prestar atención.

Silvestro Lega,el canto de una copla.



En mis oídos,
derrama sus palabras 
y un beso esconden sus labios, 
aún ruborizados 
por la -incómoda- dama que nos vigila.



Silvestro Lega Los novios.1869
Los ojos de la niña,
me miran soñando ser mayores,
disfrazándose de mujeres...

Silvestro Lega
Las niñas que juegan a señoras ,1872
¿Por qué quieres crecer tan rápido? - la pregunto sin hablar.
¡Sigue jugando!
Mírala a ella, jugando perdida entre las briznas
verdes y amarillentas del campo...
como detiene su aún inocente mano en la flor.

Gfattori el jinete estribado 1880

Marchas a la guerra con sueños de gloria y triunfo...
Italia te necesita me dices entre súplicas y caricias.

¿Y yo?

Dime...¿Qué haré yo si la negra  muerte te reclama?

La visita de Silvestro Lega.1858.

¿Vestirme de negro? 
¿Esperar el -triste-beso de pésame?


Telemaco Signorini.
Sin poder esperar.La carta.1867

Amor mío...
vuelve...
déjame seguir soñándote
...un poco más.


"A mediados del siglo XIX, Florencia acoge una intensa actividad cultural. Durante los años del Risorgimento, la importancia social y política de la ciudad crece de manera exponencial, especialmente en los años en los que ostenta la capitalidad italiana.

Desde 1852, el Caffè Michelangiolo se convierte en el espacio de encuentro tanto para los artistas florentinos como para los procedentes de otros lugares de Italia y también del resto de Europa (Manet, Degas o Tissot). Situado cerca de la Piazza del Duomo, en la Via Larga (actual Via Cavour), el café dispone de una salita reservada en la que se reúne el grupo de jóvenes artistas que serán conocidos con el nombre de macchiaioli (algo así como manchistas o manchadores).

El término fue acuñado el 3 de noviembre de 1862 por un columnista anónimo del periódico Gazzetta del Popolo, que con esa expresión despreciativa definió a un grupo de pintores, provenientes fundamentalmente de la Toscana (especialmente de Florencia), y de otras ciudades de la Península Itálica, que trabajaron en multitud de ocasiones à plein air, una técnica novedosa en el contexto de la pintura italiana del momento, rompiendo con el romanticismo dominante y renovando así la cultura pictórica nacional. De hecho se les considera los iniciadores de la pintura moderna italiana."

Del 12 septiembre 2013 al 05 de enero 2014
Fundación Mapfre Madrid – Sala Recoletos

lunes, 30 de septiembre de 2013

Navarra


Banda sonora con Pablo de Sarasate, artista nacido en Pamplona

Niños jugando ante el ayto de Pamplona

Ante mí, 
se descubre una nueva Navarra que junto a tradiciones arraigadas, 
me muestra gente de corazón noble, 
lugares donde,
si sabes buscar,
reside el silencio ante las prisas de lo urgente y lo cotidiano. 
Esculturas de Antonio López delante de la catedral de Pamplona
En la que, 
aparte del alboroto y la fiesta que parece vibrar siempre en la calle, 


San Fermín "txico"

el canto de los monjes en el monasterio de Leyre, 
o la magia que parece flotar en la ermita de Eunate, 
-alzada, solitaria, en el llano de este "reyno"- 

Iglesia de Santa María de Eunate
nos hace sentir que el alma, 
escucha, palpita, vive, y las piedras 
-testigos impasible durante siglos- 
nos hablan, 
ya sea por las manos del cantero en la hermosa simplicidad del románico 
o en los muros de estos castillos que bien parecen de cuento, 

Castillo de Javier
 con guerreros, con príncipes y reinas, 
con caballeros de brillante armadura 
o santos de largas túnicas y vidas andariegas.
Castillo de Olite
 La vida...continúa...
Boda delante de San Fermín
La imagen del toro de Osborne nos vigila desde las cumbres del camino. 

Decimos adiós a Pamplona, 
y a su encantadora gente, 
con una mochila llena de recuerdos y sensaciones.

Solo puedo decir …¡Hasta pronto!

domingo, 22 de septiembre de 2013

Torero


Y cuando las cuadrillas
riman su paso
al son de un pasodoble,
vivo y sonoro,
alegre como el vino de
Andalucía,
cada traje es un iris de
seda y raso,
que a los besos de
llamas de un sol de oro
se derrite en un iris de
pedrería.
El paseíllo,  Francisco Villaespesa

Hacía mucho tiempo que no mostraba nada de mis actuales obras, y ya va siendo hora.

Nunca había sentido ninguna inclinación hacía el mundo taurino, de hecho no es una fiesta que me atraiga, aunque respeto a sus partidarios. Ante todo, respeto.

Pero, como apasionada del color, este año, quedé deslumbrada ante su colorido y el oficio artesanal lleno de virtuosismo del traje del torero.


Y, al descubrir a esta mujer, Paloma Aguilar y sus magnificas fotografías, acabé por enamorarme.
La pedí permiso para interpretarlo y...

...El reto había empezado.


¿Sería capaz de plasmar tanta belleza y detalle? 

Ese fue mi gran estímulo, cómo poder llevarlo al lienzo.

Y me puse manos a la obra, no con dificultades y quebraderos de cabeza. 
Casi termino viendo chiribitas doradas por todas partes. 



¡Y vaya si me gustó!

Como que este verano he vuelto sucumbir a su hechizo, pero eso lo veréis en ora ocasión.


¡Feliz otoño!

domingo, 15 de septiembre de 2013

Mi tierra...

...La Mancha.

Olivos verdes en laderas trepando al cielo con sus hojas.
Llanura.


Tierra de Don Quijote.
¿Loco? ¿Cuerdo?

(Los de esta fantástica película son los de Campo de Criptana) 
¡Mirad!
Los gigantes.


"-¿Qué gigantes? —dijo Sancho Panza.
—Aquellos que allí ves —respondió su amo—, de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas.
—Mire vuestra merced —respondió Sancho— que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que, volteadas del viento, hacen andar la piedra del molino."



¡Cuántas veces plasmados en mis telas!
                


¡Espartero!
Estelas en el cielo.
Luz cegadora.
Blanca cal deslumbra.
¡Sigue girando la rueda del molino, molinero!





Dale al aspa, molino,
hasta nevar el trigo.

Dale que dale,
dale que dale,
dale que dale.

Dale a la piedra, agua,
hasta ponerla mansa.

Dale al molino, aire,
hasta lo inacabable.

Dale al aire, cabrero,
hasta que silbe tierno.

Dale al cabrero, monte,
hasta dejarle inmóvil.

Dale al monte, lucero,
hasta que se haga cielo.

Dale, Dios, a mi alma,
hasta perfeccionarla.

Molino, piedra, aire,
cabrero, monte, astro,
dale que dale largo.

Dale que dale, Dios,
Hasta la perfección.
Miguel Hernández




Los molinos de Consuegra se encuentran alineados sobre el cerro Calderico. Datan del siglo XVI. De los 13 originales, se conservan 12, que son: el Sancho, el Rucio, el Bolero y el Espartero. El resto de los molinos cuentan también con apodos de El Quijote, como Chispas, elCaballero del Verde Gabán, Mambrino, Clavileño,Alcancía, Cardeño, Mochilas y Vista Alegre.

P.D: En el fantástico blog “Pequeños artistas, grandes obras” están de sorteo por cumplir tres añitos de un fantástico libro por si os apetece pasaros...¡Suerte!


sábado, 7 de septiembre de 2013

La belleza encerrada




"Mira dos veces para ver lo exacto.
No mires más que una vez para ver lo bello."
Henry F. Amiel


(Soundtrack de la entrada. En este enlace aparecen títulos que  sirve de acompañamiento perfecto a la visita.http://www.museodelprado.es/exposiciones/info/en-el-museo/la-belleza-encerrada/catalogo/)




Cuando necesito silenciar mi mundo, cuando mi alma está inquieta e intranquila, necesito hallar la paz.

A pesar de que Madrid –como siempre- ruge con sus sirenas, con su tráfico incesante…por este paseo siempre encuentro la serenidad que preciso.

Como techo, los altos árboles que amortiguan la carrera de los neumáticos sobre los adoquines.



Como paredes, la de este sublime edificio que encierra tanta belleza, preparada para el visitante que la contemple extasiado.

Parece –más que necesario- el silencio para no perder ni un solo detalle –exquisito- de semejantes magia atrapada en pequeños cuadros de gabinete, bocetos preparatorios, retratos, esculturas, relieves que te hablan en la cálida intimidada, entre el juego caprichoso de luces y sombras, de ventanas abiertas.


Han salido de su escondite, de los sótanos de este museo que aún oculta tantos misterios.

La Piedad de Roger van der Weyden.
Como no quedar extasiado contemplando su descendimiento de la cruz.
Pietro da Cortona - Natividad. Óleo sobre ...¡¡¡Venturina!!!
¡Qué efectos tan maravillosos!
Diecisiete salas con joyas que te dejan sin palabras, aunque, yo, instalaría mi corazón en la última, donde Rosales, Madrazo, Fortuny, Pradilla o Palmaroli, me hacen añorar con su pincelada a mi querido siglo XIX, con sus vibrantes colores llenos de preciosistas detalles.
Federico de Madrazo y Kuntz,
Louise Amour Marie de La Roche-Fontenilles, marquesa de Rambures

Vicente Palmaroli Gonzalez.En vue. 
Francisco Pradilla y Ortiz .
La Reina Juana con su hija la infanta Catalina en Tordesillas.
Digo adiós al Prado, no sin antes despedirme de la triste Juana, respirando el olor a fuego y ceniza e imaginarme viajes de sueño al interior de cualquier obra de Carlos de Haes.
 Francisco Pradilla, Doña Juana la Loca
Carlos de Haes,
La canal de Mancorbo en los Picos de Europa
Fuera, las colas son cada vez más largas. 



Dejo atrás el murmullo, las conversaciones que vuelan en el aire, los niños que corren, los padres que les siguen…